Jesús Ernesto Rondón Toledo (@revistapueblo

Ingeniero Ambiental – Universidad Nacional Santiago Antúnez de Mayolo. Experiencia en tratamiento de aguas residuales.

Era un día soleado, típico de la ciudad de Huaraz. Yo era un mocito de ocho años, muy inquieto y sagaz. Ese domingo 31 de mayo, fuimos a almorzar a la casa de mi tío Pedro. Estaba muy contento, con mis primos Mónica y Aldito; jugamos e hicimos planes sobre el papel que harían en la actuación de su Colegio Santa Elena, ubicado en ese tiempo en la plaza de armas de Huaraz, en una construcción de dos pisos. Era un colegio de mucho prestigio, tanto que los que allí estudiaban se sentían muy orgullosos. 

Habíamos terminado de almorzar; apurados y mirando el reloj nos condujeron al colegio; a mis primos los llevaron con sus profesoras para que los preparen para la actuación y a mí me dejaron sentado delante del estrado. El sol estaba radiante y hacía bastante calor; yo tenía puesta la chompa que por si acaso llevé por si sintiera frío en la tarde.  

El patio central del colegio Santa Elena era cuadrado; también los techos hacia el patio formaban un cuadrado que dejaba ver el cielo azul y el sol. Aquel día el patio estaba lleno de gente que esperaba espectar la actuación. Había personas también en los corredores del segundo piso. Además de los alumnos y alumnas, habían concurrido muchos padres y madres de familia, incluso otros familiares y amigos. En ese momento todo empezó a moverse, miré hacia arriba y el cuadrado que se dibujaba en el cielo por los dos pisos de la estructura del colegio, veía que se juntaban y se separaban; estaba muy asustado; la gente empezó a caminar hacia el portón de salida, pero allí se paró el Sr. Sotomayor, fotógrafo de Huaraz, diciendo: no se muevan… no va a pasar nada…, pero empujado por la gente yo también empecé a caminar y de repente sentí como un fuerte empujón y todo se apagó, se oscureció.

No sé cuánto tiempo pasó; de pronto sentí que algo duro me cayó en la cabeza, creo que era un pedazo de adobe; escuchaba voces, estaban haciendo un hueco por una esquina para poder sacarme;  en eso sentí una manos que me jalaban con fuerza, pero no podía salir, mis piernas estaban enterradas en tierra; aflojé mis pies y logré quitarme los zapatos y al fin me pudieron sacar. Era el Hermano Pio de la congregación de los Jesuitas de los Pinos. Cuando salí levanté la mirada. Todo estaba destruido y el colegio ya no existía. Bajé por los escombros y al otro lado de la calle encontré a mi mamá. Mi tío Pedro sólo encontró a Aldito.

Esa noche la pasamos en el carro del señor Ángeles porque nuestra casa también se había derrumbado; toda la noche se sentían los movimientos sísmicos. Como perdí los zapatos cuando fui rescatado, doblaba papel periódico y lo ponía dentro de mis medias para poder caminar.

Macedonio Villafán Broncano (@ipean)

Macedonio Villafán Broncano

Lic. en Educación. Escritor

Docente – Facultad de Ciencias Sociales, Educación y Comunicación (Universidad Nacional Santiago Antúnez de Mayolo), Magíster en Literatura Peruana y Latinoamericana (Universidad Nacional Mayor de San Marcos), Doctorado en Literatura (Universidad Nacional Mayor de San Marcos).

En las primeras horas de la mañana del lunes 1° de junio comunicaron que el terremoto había causado una gran destrucción en los pueblos de la sierra ancashina. A las siete improvisamos algún desayuno con I. R. y luego me fui a preguntar a mi facultad sobre las clases; estaba en el cuarto año de mi carrera para ser docente de Lengua y Literatura. El portero estaba informando que por orden del rector las clases se suspendían por tres meses en vista de que varios locales de la universidad estaban dañados pues la mayoría eran de adobe. A eso de las nueve dieron más detalles acerca de la destrucción de los pueblos del Callejón de Huaylas y aún más, que un aluvión había sepultado la ciudad de Yungay. De inmediato decidimos viajar a Huaraz, más valía estar en nuestro pueblo, junto con nuestra familia. Nos pusimos nuestras zapatillas de deporte y apresurados llenamos solo chompas y casacas a nuestras mochilas.

A las diez de la mañana ya estábamos en la avenida Moche para salir en algún bus de ruta hacia Pativilca, un puerto en la panamericana de donde partiríamos a Huaraz con cualquier vehículo que pudiera levantarnos. La ruta era muy conocida para mí por los negocios que hacían mis padres hacia Paramonga y Barranca. No encontramos buses, solo autos que la gente competía en tomar. Nos levantó un auto transportador de periódicos, nos marcó la tarifa de Trujillo a Lima y se cobró por adelantado; subieron tres pasajeros más.

Carlos J. Toledo Quiñones (@revistapueblo)

Lic. en Educación

Docente de Lengua y Literatura en la Universidad Nacional Santiago Antúnez de Mayolo. Maestro de larga trayectoria y apreciado por sus discípulos.   Profundo conocedor del proceso de la literatura ancashina. Importante actor de los procesos sociales y culturales de Ancash.

Ayar Gustavo Escobar La Cruz (@guschavin)

Ingeniero agrónomo con especialidad en zootecnia. Ha trabajado como asesor e investigador en entidades privadas, públicas y organismos de cooperación internacional

Dedicado a mi padre el Ing. Julio Escobar Aguirre quien en vida fue un estudioso de los sismos y uno de los fundadores de la Defensa Civil; y a las víctimas del Terremoto de Ancash del 31 de mayo de 1970.

Viajamos en el Volkswagen “Variant” de la familia la tarde del viernes 29 de mayo de 1970 a las 2 pm., llegando a Carampoma aproximadamente a las 7 p.m., donde fuimos cálidamente recibidos por el ahijado, su esposa, su padre, su madre y toda la familia. Nos alojamos en su casa. La idea era pasar un fin de semana compartiendo en el campo con ellos. El sábado 30 salimos al campo a conocer la chacra de la familia, pasamos un día agradable. Recuerdo que esa noche, durante la cena, no faltaron las historias de aparecidos y hazañas de cacería y pesca. Nada hacía presagiar el terremoto. La tertulia concluyó con el acuerdo de salir de cacería al día siguiente muy temprano. Eso hicimos, el 31 de mayo a las 5 a.m. salimos en busca de perdices y palomas. Para entonces, este era uno de los deportes favoritos de mi padre y nosotros, niños entusiastas de entre 9 y 12 años, íbamos de “capacheros” (ayudantes que recogen las piezas cazadas) de los mayores que eran quienes se encargaban de la faena.  Se obtuvieron algunas piezas y retornamos como a las 9 a.m. a la casa en el pueblo. A medio camino, paramos en la estancia de Don Hernán, donde su esposa ordeñaba sus vacas y nos hicieron tomar leche en una taza que recibió la leche directamente de las ubres.

Al llegar a la casa, luego del desayuno, descansamos un poco, mientras escuchábamos por la radio la transmisión del partido inaugural del Mundial de México 70, entre el anfitrión y la Unión Soviética. En ese interín, se dio una pequeña desavenencia entre mi madre y mi padre, propia de cualquier pareja. Ella, siempre previsora, decía: “Julio, hay que irnos ya, los chicos tienen que ir mañana al colegio”. Mi padre se había enfrascado en una animada charla, cervezas de por medio, con su compadre y ahijado, quienes nos decían “quédense, vamos a hacer una pachamanca, voy a beneficiar a mi chanchito que lo he engordado especialmente para su visita”. En ese contrapunto entre mis padres se alargó el tiempo y el potaje empezó a ser preparado ante cierta oposición de mi madre. Nos quedamos. Aproximadamente a las 2 p.m. empezó el almuerzo. Se había armado una mesa grande en el patio interior de la casa que tenía piso empedrado, una típica casa de pueblo rural de antaño. Nos sentamos todos allí, éramos algo de 15 personas, entre nosotros, papá, mamá y los cinco hermanos más la familia de ellos que era algo numerosa. Recuerdo que sirvieron una suculenta sopa mientras la charla se hacía cada vez más animada, evocando anécdotas y con algunos chistes de por medio.

Juan Manuel Quirós Romero (@revistapueblo)

Facultad de Ciencias Forestales de la Universidad Nacional Agraria la Molina. Maestría en Conservación de Productos Forestales en la misma Casa de Estudios. Ha realizado múltiples exposiciones fotográficas, pictóricas y además de documentales sobre la historia de Huaraz que ha presentado tanto en la ciudad de Huaraz, Lima y Zurich en Suiza. Miembro activo de la Sociedad Patriótica Sánchez Carrión – Luzuriaga y Mejía, dirige el Boletín Cultural de Ancash “Alpamayo”, miembro fundador de la Asociación Núcleo Cultural para América del Sur.

Una característica que – en verdad – el sismo de 1970 se encargó de desaparecer, fue sin duda la arquitectura y conformación de calles y plazas de la antigua ciudad de Huaraz. Estructuras que venían desde sus orígenes como pueblo o “Reducción de Indios” allá por 1574, cuando el capitán Alonso de Santoyo, siguiendo las instrucciones del virrey Francisco de Toledo, recorrió muchas provincias del norte del entonces Virreinato del Perú, fundando pueblos de la manera prescrita y dictaminada desde la metrópoli peninsular.

A todo ello, corresponde la actual ubicación de la Plaza de Armas de Huaraz, su actual Catedral y algunas pocas calles. Sin embargo, la destrucción y desaparición causada por el terremoto de aquella infraestructura antigua solo fue el adelanto de un proceso que ya se había iniciado algunos años antes, no por un desastre natural, pero por la mano del hombre. Las evidencias fotográficas vienen a demostrar como a vista y paciencia de las autoridades y toda la población, en la misma Plaza de Armas aparecían nuevas edificaciones que nada tenían que ver con el entorno arquitectónico que la había caracterizado por siglos. Casas de dos, tres y hasta de cinco pisos (hotel Barcelona), carentes de techos, ventanas y puertas, sin ornamentación, ausencia de grandes zaguanes de ingreso y voladizos que rompían esa conformación tradicional de las antiguas fachadas donde las únicas estructuras que sobresalían eran los balcones.

Víctor Emilio Álvarez Ponce (@alvarezpvictor)

Doctor en historia por la Universidad Libre de Berlín (Alemania). Investigador y profesor de la Pontificia Universidad Católica del Perú, además de asesor en el Centro Regional de Sismología para América del Sur (CERESIS).

Tomás Usón (@tomasuson)

Investigador con estudios en sociología, geografía y gobernanza ambiental.

Actualmente cursa su doctorado en antropología en la Universidad de Humboldt de Berlín.

Incluso eventos tan disruptivos, como el terremoto de 1970, pueden ser comprendidos como procesos que no inician – ni terminan – con el comienzo y el fin del movimiento de placas; ni siquiera, luego de la reconstrucción, con el supuesto regreso a la “normalidad” (¿les suena similar la frase?). Primero, un desastre es parametrizable, es decir, existe en los parámetros que permiten visibilizarlo, aun cuando los criterios que convierten a un desastre en tal a veces no sean tan claros. La lista de factores incluye cantidad de fallecidos, daños infraestructurales, inversión comprometida, suelos afectados. En definitiva, algún valor que pueda ser cuantificable y medible para la posterior evaluación de las pérdidas. Las reacciones mediáticas al fatídico evento del 31 de mayo dan cuenta de ello. Lo que inicialmente fue comunicado como un “En Lima Causó Pánico: Terremoto en el Norte”2 por los titulares del Comercio el 1 de junio, fue sucedido por un “Catástrofe en la Zona Norte: Hay Más de Mil Muertos”3, para dar paso a un “30 Mil son Nuestros Muertos”4. Un escenario que, en palabras de un coronel del ejército estadounidense, “sólo lo había visto en Hiroshima, después de la explosión de la bomba atómica”5. Del mismo modo que el Estado requiere de dicha cuantificación para movilizar ayuda inmediata y estimar los costos de la emergencia, la sociedad en su conjunto necesita de tales números para saber a qué nos estamos enfrentando. Esta abstracción no es en ningún caso antojadiza, pero, como mencionábamos inicialmente, distan de gozar de criterios definidos. ¿Cuándo un evento extremo pasa a ser considerado un desastre? ¿Cuál es el número de muertos, de edificaciones perdidas, de cultivos destruidos para poder entrar en dicha categoría?